domingo, maio 23, 2004

 

As inúteis dicotomias

Se o tempo que perdemos olhando para a folha em branco a batucar a caneta pudesse ser aproveitado, provavelmente daria um bom texto. Porque é nesse período que antecede o toque da caneta que está contido o que se quer dizer e o que não quer se deixar ser dito.

Minha única crônica de fato boa foi aquele relatório para a aula de Sociologia pois ali a arte me era externa, porque ali não pensei como cronista, pensei como a criança que era antes de redigir aquele texto que desencadeou nisso tudo. Mas nem ali escorreu-me pelos dedos o real significado de defrontar-me com uma folha em branco a implorar: “risca-me, risca-me!”.

Este inenarrável momento que precede o beijo, que precede o tapa, que precede o rompimento do silêncio, a brancura da folha a ser quebrada. O momento do pode ser, do ter certeza da realização apimentado pela incerteza do inverso.

Os olhos se fecham e a caneta continua a escrever madrugada a dentro, pois nós não paramos os momentos, eles lá continuam. Nós é que deixamos de percebê-los por nos tornarem inúteis. A caneta está num eterno estar a tocar, as palavras estão num eterno vir a dizer. E não há dicotomia Saussureana que explique isso.

Jamie Barteldes

posted by Jamie Barteldes domingo, maio 23, 2004

sábado, maio 01, 2004

 

posted by Jamie Barteldes sábado, maio 01, 2004

 

Fome

Arrependeu-se do uso demasiado da expressão “morrer de fome” quando se viu de fato como se o próprio estômago buscasse saciar-se a corroer os órgãos vizinhos. Não como aquela fome que se têm as três horas, aquela fome de comer um pãozinho quente com café, não aquela fome de quando acorda-se insone no meio da noite e ataca-se a geladeira. Estas não eram fomes, e sim, meros caprichos. Fome sentia agora, e o apartamento vazio tirava-lhe a coragem de pedir ajuda, inútil seria também, pois os vizinhos jamais o ajudariam. Estava só e o cheiro da carne assando no apartamento da Dona Cátia dava-lhe tanta fome que mordera sem dó o lábio inferior até que o rubro sangue escorresse de sua boca indigna.


A cabeça girava e nada mais pensava além do que já tinha comido na vida, no que gostaria de comer. E tornara a imaginar-se num banquete, enquanto o sangue em sua boca atiçava ainda mais seu instinto de sobrevivência por comida, apenas um pouco de comida seria pouco, toda a comida do mundo seria necessária a seu estômago faminto a roncar, roncar e enjoar-lhe a ponto de mais uma vez vomitar os ácidos da digestão que não faria, misturado ao sangue que escorria de seu beiço em grande quantidade, até que tudo tornou-se um pouco mais aceitável, um pouco menos desesperador...até que sentiu-se leve e a fome já não mais o importava como se tivesse devorado todo um rebanho. E bateu-lhe o sono agradável que as fartas refeições proporcionam.


Dona Cátia bate na porta do apartamento sobre o seu com um prato de comida a atender o gemidos de fome que ouvira quando almoçava. Abriu a porta sem forcá-la, estava destrancada. Depara-se com a cena de um homem comido pela metade por ele mesmo.



Jamie Barteldes
Num dia quente de Março de 2003

posted by Jamie Barteldes sábado, maio 01, 2004